Quédate donde estás, este mundo no es para tí. Quédate en tu bosque y manten tus árboles verdes y protege a tus amigos.
Y buena suerte, porque aquella fue la última vez.

Las venas y las ganas siempre juntas al final del río, y una casa a pie de playa y un pescador ahogado en el intento. Un invento a destiempo que recorre este pecado que hemos decidido cometer, dándonos la absolución cada mañana, justo antes de la ducha y la ignorancia. Toda la vida que pasa y nuestras ojeras en plena batalla, sin que nadie -ni siquiera nosotros- seamos capaz de alertarlas; que es absurda una lucha entre la noche y la nostalgia, entre las calles y la almohada, entre la coca y los suspiros, entre el punto final y el punto muerto.

Las manos son bestias tocando un rosal y los besos son tiros que rompen los vidrios.
Hubo tanta mentira, y tan poco tiempo.

Me resulta doloroso dar un paso atrás y ver lo mal que lo he estado haciendo.
Pero aún más doloroso es cuando me doy cuenta de que no tengo intención alguna de detenerme.

Los que buscan bajo la superficie,
lo hacen a su propio riesgo.

Hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde.

Y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.


Charles Bukowski

Para mirar los diarios, hay que bajar los ojos.

Qué diferentes y qué iguales. Entre ellos juegan una especie de truco, engañándose unos a otros, haciéndose señas, cambiando de parejas. Pero todos se sirven del mismo mazo, todos se alimentan de la misma mentira. Y nosotros leemos, y, a partir de esa lectura, creemos, votamos, discutimos, perdemos la memoria, nos olvidamos generosa, cretinamente, de que hoy dicen lo contrario de ayer, que hoy defienden ardorosamente a aquel de quien ayer dijeron pestes, y, lo peor de todo, que hoy ese mismo aquel acepta, orgulloso y ufano, esa defensa.

Él era hermoso, pero era hermoso de la misma manera que lo era un bosque ardiendo,
algo que es mejor admirar desde la distancia.

Foto - Anteproyecto final

Al que llora todos los días, ¿qué le queda por hacer cuando le toque un gran dolor, un dolor para el cual sean necesarias las máximas defensas? Siempre puede matarse, pero eso, después de todo, no deja de ser una pobre solución. Quiero decir que es más bien imposible vivir en crisis permanente, fabricándose una impresionabilidad que lo sumerja a uno (una especie de baño diario) en pequeñas agonías. Las buenas señoras dicen con su habitual sentido de la economía psicológica, que no van al cine a ver películas tristes porque "bastante amarga es la vida". Y tienen algo de razón: bastante amarga es la vida como para que, además, nos pongamos plañideros o mimosos o histéricos, sólo porque algo se puso en nuestro camino y no nos deja proseguir nuestra excursión hacia la dicha.

Entonces, la gran danza de los errores.
El ceremonial de palabras desacertadas. Él buscaba y no veía, ella no veía que él no había visto, ella que estaba allí sin embargo. Sin embargo él que estaba ahí.